IA-MA-DO 11-5-09

Esta es una llamada muda, un pedido de auxilio cabizbajo (si no derrotado). El más
gris de los últimos aleteos desesperados fuera del agua. El penúltimo tic-tac de tu reloj
antes de que suene la alarma que te pone cama-fuera y te regresa a tus días agitados.
Es ese último pinchazo al apagador antes de que una centella te avise que el bombillo no
dio para más. Esas señales silenciosas que no piden abrazos a gritos, pero suplican caricias
con susurros. El momento en que la bandera deja de ondear, o lo molinos se detienen y se
oxidan por desuso. Es ese momento exacto en el que no sabés si quedarte solo o hacerte amigo
de las pocas sombras que inventás proyectadas tras la muerte del bombillo. El momento en que ves cómo dos agujas se convierten en una; justo por debajo del número en punto que te amanece. Cuando terminás de cansarte de aletear y el agua entra en tus pulmones grises. Ahora tu cabeza, tu barbilla toca tu pecho
y el llamado se pone mudo...