¿QUE SE HABLABA EL NOVIEMBRE PASADO?

Es curioso ponerse a releer y como noviembre es posiblemente el unico mes que logre enjuagarse la cara y quitarse el pesimismo de siempre a punta de fríos chapanecos, merece un reconocimiento. ¡Salud con chicha!

http://astorgamonestel.blogspot.com/2007_11_01_archive.html

NOV. I

A las y los que me sostienen esta vida,

Por sostener la noche con pintura vertical riendo de pellejos enterrados por galones de varsol filtrado en las gargantas que escupen humo decorado de los bailes precolombinos desnudos los puentes con que llegamos y nos perdemos en las vueltas de un carro sin destino al término de una fiesta de quince años grabada en audios psicodélicos achichados que enchancletan risas de palabras nuevas e inexistentes que preocupan a andy por tripa ajena (punto y aparte) aparte dejamos hace años el optimismo (y los puntos) nos sostenemos como por inercia de existencia cosida con retazos de utopía o por puro poder de succión del plus ¿quién sabe qué nos sostiene? la hidroponía que bien menciona marisol y que es (alivio) poder tenerle nombre, aunque no nos sostenga como sí puede sostener noviembre mi existencia y darle respiro hasta que llegue el día de huir nuevamente en vehículo universitario robado. El sur será nuestro norte. Punto.

HOY-PARA-MAÑANA

30-10-08

◘Deseo escaparte como niño que no soy. Matarte lentamente como asesino que nunca he sido; pero sí por fumador y no precisamente pasivo.
Verte desangrar como buen testigo mudo, oler entonces tu muerte y saborear cada cucharada que receta el coma televisivo.
Desearía ser testigo de mi propia muerte. Abandonarte y escaparte: ésta vida parásita de mi cuerpo debe ser arrancada de mis manos sin reparo, que me queda poco tiempo para responder:
¿Cómo escribir un olvido?
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◘◘◘◘◘BLOKES PARA CONSTRUIR UN RECUERDO OLVIDADO

´´LATIN AMERICAN IDIOT´´

JUSTO CUANDO LA COSA NO PODÍA ESTAR MÁS MIERDA,
JUSTO CUANDO EL DESEMPLEO ES DE TODOS LOS DIAS,
LA CRISIS ES PALABRA COTIDIANA, SEA ALIMENTARIA, SEA FINANCIERA;
MIS COJONES, O POLÍTICA EPILÉPTICA.
COMO ESTÁ EN UNA PARED ESCRITO: ¿QUÉ IMPORTA QUE NO HAYAN EMPLEOS SI TENEMOS A MARÍA JOSÉ?
EL HAMBRE SE OLVIDA Y LOS CORRUPTOS BAJO SU VOZ SE COBIJAN.
MIRÁ VOZ BAJO SU VOS, VOS BAJO SU VOZ...

cerebro-entre-mentiras-y -tinieblas

Que este blog sirva para lo que debe servir-también-.
Para subir algunos dibujos que tenía por ahí antes de sentirme incómodo con las manchas, antes de entrar al mundo de la geometría (al que aparentemente se me hace imposible abandonar).
El aparente balance humano= horizontal-vertical (habrá que revolucionar nuestros referentes algún día)
... nada más que decir.


1.


2.
Schindleria Praematurus

Lineas para confundirse o irse tras de... (vol. I)

Con el libro y el sombrero nada más; se aferró al esfuerzo desesperado de dar por terminado un presente siempre colapsado que no pinta nada bien y cuando pinta bien lo hace por poco tiempo, como quien intenta ahogar con pintura lo más rapido posible los gritos que escupimos en la pared tantas veces antes del amanecer. Tuvo que dejar atrás los cortos pasos del tiempo, con su zancada larga intentó tumbarlo de cansancio y abandonar los ejercicios de fuerza y parabolas que se perdieron en las hojas arrugadas de las estudiantes más esforzadas. Decidió dejarlo todo atrás y aventurarse, perderse en la oscuridad siguiendo los pasos de ella. Sonaban los cantos y las risas lejanas que fueron protagonistas de sus pasos apresurados,explotaba tras de sí la desesperación condensada de sus tantos días solitarios-ya goteaba el hartazgo- gritaron los neurotransmisores que no me dejan mentir.
Los caminos se hicieron más largos alcanzándola, las miradas lentas lo siguieron desde lejos, la gente no comprendía su carrera estúpida por el trillo más largo-ya goteaba el sudor por su frente-
Corriste imbécil, corriste por la oscuridad. Envuelto en nostalgias oscuras: el camino, el río, el puente tambaleante de tu frente sin temerle a la muerte pasaste.
Te hablo nuevamente, renuncio al oficio aburrido donde me dejás siempre: contando tu historia recurrente. Lo sé todo, no en vano me dicen como me dicen. Ya lo sé todo: Con el libro y el sombrero nada más; se aferró al esfuerzo desesperado de dar por terminado un presente siempre colapsado... ¿tenés novedad alguna que contarme? Decidió dejarlo todo atrás y aventurarse, perderse en la oscuridad siguiendo los pasos de ella: Seguirlos de cerca, perderla por un rato, por las rutas de un nuevo mundo inédito. Salió por el otro camino. La abordó de una vez, después de consumirse en humos de cigarro. Uno, dos y tres antes de verla de nuevo. ¿Y después? Hablarle, hacerla reir un par de veces; preguntarle y escucharla. Todo estaba acabado, por lo menos posponelo hermano. Está hecho. Los caballos de fuerza y los caballos que los conducen la tomaron como rehén. ¡Que se largó en una motocicleta!... ¿Con que así se llevan a una muchacha?-pensé- No, pensaste, yo soy quien lo cuento: Y la noche siguió igual que siempre; fue ahí donde me contrataste de vuelta y donde retiro lo dicho: no renuncio al oficio aburrido donde me dejás siempre: contando tu historia recurrente...

BORUCA 8-12 oct.

A Carlos y a Boruca entera:


No quiero con mentiras porque la locura permite contarlo como fue, que todos estan locos y es lo que me encanta. Nos pasamos una vida caminando porque hasta el momento ha sido lo más vida que he vivido. No quiero con palas de tractor o con acentos bolivianos porque basta con lo que viví y lo que sintieron mis zapatos, mis pies descalzos en el río o una respuesta escasa de palabras y atiborrada de hechos sobre cómo puede desaparecer(me) una muchacha. No puedo pretender decirlo todo, como describir los niveles atómicos de un estornudo que me escupe un desconocido en el bus. No pretendo tomar las palabras una a una y destrozarle la cara a mi memoria, contarlo todo y no olvidar nada; porque ya se sabe que para mí es imposible. Cierro los ojos y se vienen las mil imágenes que viví allá, traigo conmigo los recuerdos y sueño con que vamos a volver. Nuevamente explotarán los cantos y me repetiré en busca de las cuerdas de guitarra de una noche solitaria. Me acompañarán los sapos y los sonidos de las que son nuestras raíces mientras divago entre los espacios nuevos de una respiración más sincera, más ligera.
Me enamoré del calor y los abrazos que me quiso dar la tierra, los brazos del río y la cabeza de agua; toda su anatomía. Que me lleven y me engañen los duendes o que mi piel se levante con los retumbos de la culebra que pudo escapar y que le responde a los truenos sólo para contarnos la leyenda como fuego que no se apaga nunca. Quiero quedarme allá y que me atrapen los recuerdos, que se transformen en realidad infinita que se anida en lo más profundo de esta piel. No quiero que termine aquí, como el punto que me señala la nostalgia; quiero pensar que dejé algo allá y no habrá quien me quite a Boruca de mi mente.

QUE-SEA-BIEN-LEJOS

"Un coche rápido, una larga carretera y una mujer al final del camino"

Jack Kerouac

Esta vez será al Sur y de verdad, no por ventanas nostálgicas o calores melancólicos de Nicoya, Para mí será la aventura de tentar la suerte o esquivar a la muerte pero dejándole migajas de pan añejo en el camino, ¡Tan recurrentes las migajas!.

Se trata de caminar, de alejarse y sentirse parte de lo desconocido y no verlo pasar en silencio nada más como lo he hecho hasta el momento. Comer zanahoria y saber que es la solución casi perfecta para toda travesía backpaquer o autostoper. Pensar que a lo mejor lleguemos muchos días después, o no lleguemos, pero al menos terminar lejos de aquí y si terminamos allá, acabar con toda existencia de chicha o de botellas que se mantienen llenas de continuos goteos de tristeza.

Acabar con todo el algo que me tiene escribiendo esto, o simplemente por buscar una excusa y terminar lejos, siguiendo las huellas inmortales de los que están lejos o que ya no están, pero que quedan en las letras que leo.

Terminar lejos.

Terminar en Boruca.

NICOYA 4-X-08

No quiero la coherencia, la escupo con vehemencia y me vomito al leer todo eso que rima. Las palabras más hirientes siempre están decoradas. Veo una perra sentada en una silla demacrada. El calor nicoyano me quema las neuronas hasta que siento los recuerdos de la misma tierra hace un tiempo. La playa, las risas, tu boca. La misma Nicoya que me vio sonreír ahora ve cómo cae cada comisura y cómo se hunden en la nostalgia calurosa, ni te digo en la locura del tiempo olvidado y desecho por los tantos grados Celsius. A 20° artificiales y sin poder dormir.
Mis fotos apagadas, frías como ´´quiennoquierelacosa´´ y lo sabe. Tomé varias apagadas y el rollo se me quiere velar de aburrimiento. ¿Cómo quitarme eso? ¿Cómo volver a Nicoya sin que me atropellen los recuerdos?... Las fotos son lo de menos, pero los recuerdos...

NUNCA PIDAN PÄN AÑEJO

4-IX-08

Cada día, cada mañana y cada tarde. Sean las 9:00 am o las 3:00 pm, debemos decidir. El té no se pone en tela de duda, pero con qué acompañarlo se hace cada vez más dificil, se nos agota y ya Laura tiene hasta la corinilla el pan con natilla y yo todo lo salado.
Cruzamos la calle siempre como en una foto, con la misma ropa y con el mismo peligro porque yo me tiro y Laura es prudente, aunque el carro más cercano venga apenas por el puente del corrupto que tambien es diputado y también arregla carros, dice él; aunque en sus manos nunca haya estado un mazo, pero ese no es el cuento, ya no lo alargo.
El asunto es que se nos ocurrió el pan tostado con queso pero... ¿Para qué gastar pan recién hecho si el añejo logra el mismo efecto?. A Laura le pareció y le preguntamos a Rosita por pan añejo no tan añejo. Nos dijo que la dejáramos que se fijara y se fue. Pagamos las bolsas de té y el queso.
Llegó Rosita y llegó con una bolsa del tamaño de un cerdo o de un bulto de gringo, o de un cerdo gringo con bulto de pan. Llegó Rosita con el pan añejo y no era uno ni dos, eran tantos que ni los contamos, tantos que ya ni queríamos.
Tuvimos que hacernos al menos un par con queso, para aprovechar algo. No más pan añejo, no hasta que se cumpla un año de esto, o me ponga a hacerlo en pudín.

MATTE KUDASAI

Sigo el llamado de la ventana que me llama, que apunta al Sur. Es sólo la espera que no sé.
Sé que ahora Santiago es algo más que el nombre de un vecino al que ni le hablo.
Sé ahora muchas cosas, sé que no puedo esperar más.
Sé que me vas a esperar; así sea que los carabineros de la vida quieran darme palo.
Voy a llegar.

Still by the window pane
Pain like the rain that’s falling
She waits in the air
Matte kudasai
She sleeps in a chair
In her sad america
When was a night so long
Long like the notes I’m sending
She waits in the air
Matte kudasai
She sleeps in a chair
In her sad america